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La plume, seul débris qui restât des deux ailes

De l'archange englouti dans les nuits éternelles,

Était toujours au bord du gouffre ténébreux.

Les morts laissent ainsi quelquefois derrière eux

Quelque chose d'eux-même au seuil de la nuit triste,

Sorte de lueur vague et sombre, qui persiste.

Cette plume avait-elle une âme ? qui le sait ?

Elle avait un aspect étrange ; elle gisait

Et rayonnait ; c'était de la clarté tombée

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V. Hugo (la plume de Satan)

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