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Au souvenir de qui je fus, je vois un autre,

Et le passé n’est le présent qu’en la mémoire.

Qui je fus est un inconnu que j’aime,

Et qui plus est, en rêve seulement.

De nostalgie blessée mon âme se languit

Non pas de moi-même, ou du passé que je vois,

Mais de celui que j’habite

Derrière mes yeux aveugles.

Rien, hormis l’instant, ne sait rien de moi.

Même mon souvenir n’est rien, et je le sens bien

Que celui que je suis et ceux-là que je fus

Sont rêves différents

F. Pessoa