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Le poème se déplie lentement

comme du papier de soie

pour ne rien froisser

entre elle et lui

juste défaire les liens

se pencher au dedans de l’autre

et saisir quelque chose.

Elle voudrait chuchoter

des mots de femme

de muse et de sorcière

tout ce qui est à naître d’elle

et vient dans l’encre.

L’enivrer comme l’absinthe

et ce sucre fondu dans la cuillère

lui chanter l’émoi et l’amer

l’absence et l’éther

et pleurer avec lui sur Verlaine

et ses Saturniens blêmes.

Mais elle n’a pas d’emprise

sur ses paysages

et ses souvenirs bohèmes.

Peut-être le porter à bout de ciel

dans cette petite chambre sans lilas

et lui parler du limon et des racines

de la lumière des collines du Luberon.

  P. Rickewaert